Когда-то, очень давно, когда пыльные тропы были ближе всего, а заросли конского щавеля пугали своей ржавчиной и высотой - небо казалось больше, солнце ярче, а речка шире. Глубина её не вызывала страха, но и не звала. Огонь был добрее, пока не коснулся, а горло не знало песен.
То время - время глиняных форм, время выцветших простыней, время колыбельных.
Если дождь, то непременно грязь. И всегда липнувшая к подошве комом земля.
Лужи - святые источники, а ягоды - сладкие звёзды. Леса, травы, кузнечики, берега, яблони, камни - библия.
Перейдя через мост, время пыльных троп сменилось на время асфальтовых дорог.
И здесь уже стало всё совсем другим: почти всегда чёрно - белым, изредко цветным.
Стройка. Капуста. Школа. Табун. Цветы. Нирвана. Дружба. Латынь. Китайская лапша и стойкое ощущение того, что всё знаешь.
Первые стихи, первые песни.
Первые мечты, первая нежность.
А потом нужно было сильно разбежаться и прыгнуть. Прыжок … и время асфальтовых дорог сменилось на время горных вершин.
Другие правила, другие лица.
Другие зарева, другие птицы.
Фронт.
Незастеклённые балконы.
Отсутствие связи. Живопись.
Портвейн. Многоголосье.
Присутствие любви.
Беспечность в вечности.
Край.
Дно.
Преодолев некоторое расстояние по битому стеклу, прочитав «Игру в бисер» и родив ребёнка, жизнь стала короче. Она как будто стала белой.
Контрастные сочетания отдельных элементов не задевали и не ранили как прежде, а преображались в нежные оттенки и тихие голоса. А когда и голоса становились навязчивыми, белое растворяло их, превращая в молчание.
Пыльные тропы, асфальтовые дороги, горные вершины, белые острова…
Мария Дождь
2020 г.
