Кривые кричащие.
За дверью скучающие.
Мужские и женские
тела, не знающие.
На синем моём прямоугольном острове -
множество художников,
живущих в прошлом.
Посреди нас - стих.
Без гласных, согласных и запятых.
Оставленные кем и когда в пути?
Например, Эгоном Шиле - Валли….
А Шагал никого не кидал.
Белла ушла сама.
Далеко.
Умерла.
В 1944 -
Война.
У нас - мир?
Нас спасла красота -
грязного, серого неба даль,
чёрный снег и, конечно же,
8 марта…
Свернувшись в красное,
я долго не хотела просыпаться.
Какой прекрасный день.
Джон вспомнил про меня.
Я чувствую, как тянется
моя душа к напрасному.
К кривым кричащим,
точно таким, как я.
2008
